Поэзия
Ольга Пашкевич
Когда Ольга Пашкевич начала преподавать в Якутском речном училище, одна из коллег посоветовала ей оставить педагогическую деятельность, чтобы не растерять литературные способности.
Прошли годы. Ольга стала кандидатом филологических наук, членом Союза писателей России, выпустила семь книг стихов и прозы. Её произведения публиковались в таких изданиях, как «Литературная газета», «Роман — журнал XXI век», «Невский альманах», «Север», «Крым», «Доля», «Причал», в коллективных сборниках. В прошлом году она стала дипломантом Всероссийского фестиваля-конкурса «Поэзия русского слова» (Анапа). Ольга лауреат региональной премии имени Кирилла и Мефодия, заслуженный работник культуры РС (Я). Пожелание коллеги не сбылось: Ольга по-прежнему работает в системе подготовки кадров для Ленского флота, в Якутском институте водного транспорта, здание которого уже много лет украшают алые паруса – символ романтики.
«Почему даже жизнь чужая
Больше мне, чем моя, открыта?..»
* * *
Поклон, что указали мне дорогу,
А дальше мне самой идти по ней
К свершеньям новым, с прежней верой в Бога
При свете бледно-жёлтых фонарей.
Я знаю: цель моя пока не близко,
Не раз в глаза я зависти взгляну,
Но в храме Божьем вновь подам записку,
За здравие, где Вас упомяну.
И к счастью, что на жизненных ухабах,
Которые грозятся нас согнуть
Есть те, кто нас не осуждает – слабых,
А просто нам указывает путь.
* * *
Оставляю все лишнее:
Вес, уныние, грех,
Нравлюсь я себе нынешняя,
Зная, что не у всех
Чувство вызовет радости
Оставленье моё.
Кто-то буркнет из зависти:
– Вот опять за своё!
Ну и пусть себе шепчутся,
Ну и пусть говорят!
А мне жить стало легче так
Во сто крат, во сто крат.
* * *
Светлеет небо над Анапой,
Гореть устали фонари.
Мне б здесь побыть разочек с папой
Среди весёлой детворы.
Мне поиграть бы, посмеяться,
Шагать по улицам с ним в такт,
На волнах резвых покачаться
И быть счастливой просто так.
Не потому, что я богата,
Не потому, что молодец,
А оттого, что есть Анапа,
А в ней есть я и мой отец.
Судьба сгребла коварной лапой
Желаний утренних поток.
Мои внучата по Анапе
Идут с отцом. Храни их Бог!
ВОПРОСЫ
Почему нельзя слишком много?
Почему нельзя всё и сразу?
Чтобы все открыты дороги,
Чтобы все продуманы фразы?
Почему нельзя, что желаю?
Почему пределы, лимиты?
Почему даже жизнь чужая
Больше мне, чем моя, открыта?
* * *
Вот кто-то по дороге разбросал
Листы календаря на снег, на белый…
Весь старый год передо мной лежал,
Смотря глазами дней своих несмело.
Я вглядываюсь в жёлтые листы,
Как в фотоснимки прожитого нами,
Былого, затуманенного снами,
В котором навсегда остался ты.
Остался март. На улицах огни.
Тепло июля. Помнишь то свиданье?
И телефонов скромное молчанье,
И будни все, и праздничные дни.
Чернеют цифры белою зимой,
По ним проходят, топчут их ногами.
А я к листку, словно к цветку губами,
Прижалась к дню, когда ты был со мной.
ТВОЙ ДОМ
Вот он твой дом, в четыре этажа,
Второй подъезд, тридцатая квартира.
По лестнице ступала чуть дыша,
Чтобы любовь мне двери отворила.
А может быть, никто меня не ждёт,
Не помнят там давно о встречах прежних,
И он решил, что вовсе не придёт
Та женщина, что обещала нежность.
Она хотя и не умеет лгать,
Но в жизни нашей всякое бывает:
Беда, болезни могут помешать,
Или в пути заблудятся трамваи.
Или к другому подойдёт спеша,
Протянет руки, поцелует в губы…
Вот он твой дом, в четыре этажа,
В котором жить я никогда не буду!
* * *
Это просто странно, просто дивно:
Как усну, до самого утра
Снится почему-то город Мирный,
А я в нём ни разу не была.
Словно вижу улицу чужую,
Тусклый свет в зашторенном окне…
Может, в этом городе тоскует
Человек, не встретившийся мне?
* * *
Бесповоротно мчатся дни.
Сбежал январь, февраль кочует.
В предвосхищении весны
Не спит герань, тепло почуяв.
Уткнулась листьями в стекло,
На свет не может насмотреться.
И я на миг вернулась в детство,
В своё давным-давным-давно.
* * *
Я страдаю схематичностью
И по городу брожу.
Для твоей туманной личности
Сто вопросов нахожу.
Сто вопросов, сто таинственных:
Отчего? Зачем? Как быть?
Как ты стал таким единственным,
Что никем не заменить?
* * *
У вас одна дорога – небо,
А я земная из земных.
Ваш путь небесный мне неведом,
И нет на нём следов моих.
Ничто на этом небе звёздном
Вам не напомнит обо мне.
Мы повстречались слишком поздно
По воле чьей? По чьей вине?
Ответа нет. Тоска во взгляде.
Живу в предчувствии звонка.
В душе моей, а не в тетради,
О вас останется строка.
* * *
Враги мои ночами снятся,
А я давно их не боюсь.
Они, конечно, удивятся,
Узнав, что я за них молюсь.
Что я прошу опять у Бога
Их лучшей доли не лишать.
Зачем? Они и так убоги,
Грешили как, так и грешат.
А я сполна им всё простила,
И, встретив, прочь не убегу.
За то, что обретаю силы,
Спасибо другу и врагу.
* * *
О. Н. Птицыной
Я возрастаю, возрастаю
От нет – до да, от да – до нет.
И, возрастая, может, таю,
А может, излучаю свет.
Вам, окружающим виднее
Весь позитив и негатив.
Мудрее стала я, сильнее
Или ослабла, голос стих?
На спаде или на подъёме –
Вы разглядите за версту.
Кто принят мной, кто мной не понят,
Не обижайтесь, я расту!
* * *
Всё впереди с тобой у нас:
И общий дом, и летний вечер.
И мы отпразднуем не раз
Судьбой подаренные встречи.
* * *
Снова осень. Холодно в квартире.
За окном стучит бродяга-дождь.
Верилось с трудом, что где-то в мире
Обо мне мечтаешь ты и ждёшь.
В этом сером, мокнущем пространстве,
Где хозяин ветер и сентябрь,
Сладко думать, что от постоянства
Не устал ещё и не озяб.
И читать твой аккуратный почерк,
Что невзгоды все привёл к нулю.
Я любима, мне сказали строчки,
Я любима тем, кого люблю.
